Я до сих пор помню запах хлеба, который пекла моя бабушка... Я слышал „болтовню“, когда поднимался хлеб. Я видел, как моя бабушка гладила и формировала буханку хлеба своими морщинистыми руками, а затем рисовала крестик после того, как погладила его. Я спрашивал: "почему?“. "Потому что хлеб святой", — говорила бабушка.
Где-то из тех времен пришло это чувство святости: святость хлеба, дерева, росы, пахотной земли. Приходил и оставался до тех пор, пока однажды уже в школе из Зеленой книги с тонкими обложками и черно-белыми картинками на меня не посмотрел жрец, стоящий рядом со святым огнем. О, как мое сердце сжалось, что я не смог пожить в те времена и хотя бы раз встать рядом с этим огнем…
В те школьные годы я просто катался на велосипеде к своему дубу, залезал в него и смотрел закаты или забирался на домашний камень (тогда он казался мне очень большим) и слушал вечеринок птиц. Они поздравили меня. Не было ничего более могущественного, чем темнеющие вечера, когда деревня затихает после работы, и вы можете слышать природу с отливным дождем, журчащими журавлями, визжащими журавлями. Это был мой дом.
Пришло время, когда нижние ветви дуба сломались, и камень все больше прятался под мхом. Уже не хватало детской фантазии... в школе урок этнической культуры стал самым любимым.
К сожалению, живя в маленьком городке, я ничего не слышал о Ромуве. Я не слышал об этом, поэтому я не собирался искать информацию о таком сообществе. Она сама меня нашла. Онлайн. Как бы недвусмысленно это ни казалось, но именно на светящемся экране появилась реклама, приглашающая в лагерь Ромува. Достаточно было прочитать один раз, чтобы я решил покататься.
По дороге в усадьбу меня встретила та же дикая природа из детства, наполненная летней жарой, когда слышны потрескивающие луга и появился жрец из детской школьной книги. Наверное, не то же самое, но и завораживающее. Там я впервые увидел Кривиса младшего (Йонаса Тринкунаса), впервые услышал, как так реалистично и искренне поют договорные песни, а сочетание барабанов и песнопений заставило меня плакать. Это было началом пути домой.
Как этот рисунок из черно-белой книжки с картинками... с запахом хлеба…
